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Es raro cuando un pensamiento, una mínima motivación se convierte en objeto de redundancia al punto de punzarte en cualquier momento y lugar. Un chapuson instantáneo inmerso en cóncavas conclusiones e hipótesis desacertadas que a veces marean y dirígien hacia la nada jugando a ser un boomerang. Nunca sabes a ciencia exacta si lo que planteas esta bien o mal, o si el solo hecho de preguntártelo es indebido o sumamente vital, solo podes indagar en cuan involucrado estas con esa duda. ¿Es realmente necesario, o simplemente es una apología a la auto superación? A que punto todo es tan ficticio que no podes concluir ninguna idea?. Ser protagonista de tu propio dilema, olvidarte por completo de la insuficiencia del y enfocarte en la omnipresencia del resto. Siempre va a estar esa angustia, como un fantasma poco amigable. De día, de noche, en cualquier momento y lugar emerge repentinamente. ¿Hasta que punto estas dispuesto a elegir un camino?.
Todos estamos muy susceptibles, aunque maquillemos las muecas con make-up y modernidades, aunque hablemos de cultos y banalidades. Nuestros relatos están vacios y se nota a distancia. El brillo y la purpurina se opacan con los escasos puntos de encuentro y desequilibrio emocional.
¿Qué es lo que nos afecta tanto?. Ser un cliché en la lírica y la metáfora para enredarse en manías tristes de madrugada.

BBks

It's right that I should care about you
And try to make u happy when you're blue.
It´s right to feel the way I do
Because I love you.
http://www.youtube.com/watch?v=-oGyfW2XfOU&feature=related
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Infinitos los veo, elementales

ejecutores de un antiguo pacto,

multiplican el mundo como el acto

generativo. Insomnes y fatales.

J.L Borges (fragmento)

*

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Es que estoy cansado de hablar de vos conmigo.

Creo en verano y en otoño me confieso.

Cansado

Cansado, si cansado de usar un solo brazo,

dos labios, veinte dedos, no se cuantas palabras,

no se cuantos recuerdos grisáceos, fragmentarios.

Cansado, muy cansado de este frío esqueleto

tan púdico, tan casto que cuando se desnude

no sabrá si es el mismo que usé mientras vivía.

Cansado, si cansado por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato y de una cola

auténtica, alegre desatada y no este rabo

hipócrita degenerado.

Cansado sobretodo de estar siempre conmigo

de hallarme cada día cuando termina el sueño

Allí donde me encuentre con las mismas narices

con las mismas piernas, como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa

ofrecer al rocio dos senos de mangolia

acariciar la tierra con un vientre de oruga

y vivir unos meses dentro de una piedra

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Desperté un poco inquieto, sentí el sudor y la tensión,

un sueño que ya es conocido, como figurita repetida.

Levantarme y no sentir tiempo ni espacio, un instante

en el que el subconsciente me tendió una trampa

de esas que seducen, conmueven, pero solo son una ilusión.

Un delirio intangible que solo explicarías con recuerdos

(quien sabe cuantos, quien sabe como).

Cuando las letras son redundantes y las palabras inútiles.

Tres minutos de quietud total en el que el mundo se congeló,

y volvió ingenuo. Una voz gritó mi nombre y reaccioné

sobresaltado, alguien había recordado el valor del hoy.

Un latir exagerado que me despierta y conduce hacia la decepción.

Un pernoctar en mi propio cuarto.

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¿Qué hay en tu mente cerda?

Revolucionar el mundo

Martha Graham fue una bailarina y coreógrafa estadounidense

de danza contemporánea cuya influencia en la danza es equiparada

a la que tuvo Picasso en las artes plásticas, o Stravinsky en la música

Para ella, la danza moderna no era producto de la inventiva,

sino del descubrimiento de principios primigenios.

Siempre supe que mi vida me resultaría abreviada

un diminutivo, una sinopsis, una mala edición.

Cada sueño, cada idea, cada aspiración liquidada

golpean mi cabeza cuando suena el despertador

Sólo necesito ver qué es lo que hago

cada día para enloquecer..

¿Qué fue del chico que desplegaba sensaciones pop

para una vida mejor?

Y hoy debería plantearme cambiar

aunque sé perfectamente que no,

que las cosas en mi vida son como son

y no hay nada más que hablar.

Di, ¿qué quieres hacer?¿Qué quieres tener?

No supiste volar y hoy no puedes pensar...

Hay que decidirse ya!

el tiempo te persigue y ya no puedes dudar

o bien eliges tu parte agotada

o bien las sensaciones pop para una vida mejor.

Qué horror, siempre desestimé la fatalidad

como esencia de la acción sin razón

y hoy no decido ni en lo superficial

qué pena me doy

Fragmentos

Pequeñas cosas que guardas en cajones

o inmensos recuerdos que no entrarían en ellos

una frase imantada en tu conciencia

o un dibujo en un cuaderno

un mínimo gesto, una mueca imperceptible

Un actuar desprevenido.

Madrugadas y despertares

balcones que fueron templos

un altar elevado a la altura de tus ojos

minutos que fueron décadas

(y días que fueron instantes)

Un pucho compartido por la mitad

o un vaso ahogado en su propia agua

Una cama, una almohada,

pieles sudor y lágrimas disfrazadas.

Fantasías y proyecciones motivadas

por el humo y la verborragia.

Insignificantes recuerdos que hoy ya son

historia para ser contada.

"No va a llegar invierno antes de haber jugado con sus hojas doradas y sintiendo el tenue sol, preguntándome que tan feliz soy".

JJ dixit.

†

Gracias por tantas palabras

+

Seis mil pies arriba en el cielo...

En un televisor te olvidaras, todos duermen atentos

fantasma en juego, la fría explicación de que es volar.

Te hace mal un nuevo intento que a salvo no rezas por regresas

en un viaje esta en juego seguir viviendo,

en casa estas muriendo sin pensar.

Ya no quieras comprender lo todo.

Ya no quieras sostenerlo todo,

una sola vuelta de la tierra al sol es el tiempo necesario

para ver con que alguien duermo hoy,

en que plato navego yo..

¿Cual será mi destino?

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I'm your butterfly

I need tour protection

Be my samurai

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